J’étais pourtant un type paisible, qui ne rêvait que de rester là où il était né, ou, à la limite, de se déplacer de quelques kilomètres. Pise me semblait déjà loin. Déjà un changement de culture : “meglio un morto in casa che un pisano all’uscio” disait ma grand-mère - “mieux vaut un mort à la maison qu’un pisan sur le seuil”. “Dio t’ascolti” - “Que Dieu t’entende” - répondaient les pisans. Partir de Pise était une trahison. Et je suis dans un avion, le huitième en quelques jours, je ne sais plus où il m’emmène. J’essaie de dormir, mais il fait jour dehors. Le pilote est une femme. Je ne pense pas que cela me soit déjà arrivé - une réflexion sur le sexisme dans l’aéronautique. J’ai complètement perdu mon rapport à l’espace, secoué comme un dé dans un bocal. Je m’adresse en anglais à des francophones, en français à des italiens. Et dans tout cela, je ne peux pas m’empêcher de penser à Eugen qui aurait tant désiré être à ma place dans cet avion. Mais je l’ai déjà dit et plus d’une fois.