Revenons-en à mon sentiment de culpabilité. Ici, derrière mon écran, je peux me permettre de me compliquer la vie, de la pimenter un peu, justement parce qu’elle est sans goût, cette vie tranquille de la bourgeoisie qui s’ennuie de ses propres privilèges. Je peux, ici, avec mon bel appartement, mon Mac, mes livres qui résolvent mes problèmes identitaires, me permettre de compliquer la vie des autres, de les laisser s’égarer dans mes navigations, de leur faire perdre du temps en les emmenant ici et là sans but précis, en leur faisant croire que je vais dans une direction pour après la changer. Je peux me permettre de ne pas ressentir le besoin d’atténuer les angoisses d’Eugen. La vérité est que je ne saurais pas le faire. Je navigue à travers ces mots car mon discours est impuissant. Il n’y a pas d’autres raisons, juste de l’incapacité. L’écrivain est un imbécile, un pauvre type démuni, perdu. L’écriture est une grande chute désorganisée et maladroite. Elle ne trace pas de ligne droite.