En fait, il y a un rapport très étroit entre ma promenade sur le pont de Grenelle et l’histoire d’Eugen. Car j’étais justement sur le pont de Grenelle – ou pour être plus précis, je venais de descendre sur l’île aux Cygnes – pendant ma pause entre un cours et l’autre lorsque mon téléphone sonna. Un numéro italien, florentin : 0039 055. Une voix de femme : « Monsieur Marcello ? » Oui, c’est moi. « C’est la pharmacie de la gare de Florence ». Je n’ai pas le souvenir d’avoir eu affaire à cette pharmacie. Et cela doit faire au moins trois ans que je n’ai pas mis les pieds à la gare de Florence. « Nous sommes ici avec une personne qui nous a dit de vous appeler. Il dit que vous êtes son ami. C’est le seul numéro dont il se souvient. » Pas très clair tout ça. Qui peut se trouver à la pharmacie de la gare de Florence avec une seule chose en tête, le numéro de mon portable ? « Comment tu t’appelles déjà ? » dit la voix en s’adressant à quelqu’un qui n’est pas moi. « Eugen » entends-je au loin.