Un plâtre, j’en ai eu un quand j’étais petit. Je m’étais cassé le bras en bloquant un ballon tiré par un enfant un peu plus âgé que moi, et sans doute meilleur au foot – mais par mon geste héroïque, je sauvai mon équipe qui gagna la partie. J’étais gardien parce que je ne savais pas jouer. Pour mieux me faire accepter ce rôle passif et inintéressant, mes camarades m’avaient élu capitaine. En principe, je devais donner des ordres à l’équipe depuis ma cage, ce que je ne faisais pas et de toute manière n’aurais pas pu faire puisque tout le monde criait et qu’il était impossible d’entendre quelqu’un qui se trouvait à l’autre bout du terrain. Mon bras cassé fut sans doute l’exploit le plus retentissant de ma carrière de footballeur. Couvert de signatures, je ne voulais pas jeter mon plâtre une fois qu’on me l’eut coupé. Pour Eugen, les choses étaient un peu différentes : il ne voulait pas de signature. Régulièrement, il haussait son bras plâtré et grognait les blasphèmes les plus originaux.