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Florence-Paris

« Faut pas qu’on me trouve mon frère, t’as pigé ? » Car l’autorité interprète comme elle veut ce qu’elle trouve et elle n’aurait pas eu un avis très favorable sur celui qui se cachait sous ma couchette. Train Florence-Paris, départ de la gare Santa Maria Novella à 19h, arrivée prévue à Paris Bercy le matin suivant à 9h. Compartiment à six couchettes, prix entre 30 et 100 euros – mais je m’arrangeais toujours pour l’acheter assez à l’avance pour payer le minimum, l’avion aurait autrement été bien moins cher. En Europe dit-on, il n’y a plus de frontières. Faux. Il y en a encore beaucoup, mais seulement pour certains. À Modane, le train s’arrêtait et les bruits commençaient : « Billets, papiers ». Une femme hurlait pendant qu’on la trainait sur le quai, avec toutes ses bagages – beaucoup de sacs poubelles noirs où elle avait entassé ses rêves. Dans mon compartiment, le policier se baissa pour regarder sous le lit, mais le type s’était caché derrière mes valises et il put entrer en France.

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