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Gaspacho

Nous sommes contrôlés, semble-t-il. Tout ce que nous faisons laisse des traces, qui peuvent être facilement analysées, remises ensemble. Nos traces, c’est nous. Elles sont notre portrait le plus fidèle, la reconstruction la plus cohérente d’une identité. Finalement, cela pourrait être un bon remède au sentiment de perte d’identité qui nous hante depuis quelques siècles. Car quand nous essayons de la produire, notre identité, cela finit toujours par un échec. Peppe s’habillait en poète, se comportait en poète, écrivait, vivait, parlait comme un poète. Mais comment faire pour que, dans la rue, au milieu d’une foule d’étudiants absorbés par leurs vingt ans, cela semble évident ? Une fois, nous étions sortis ensemble. Il portait une jupe en lin – de son ex – et tenait un saladier de gaspacho entre ses mains. Moi, un couteau à la main, je coupais de l’ail en jetant les morceaux dans le récipient. Nous traversâmes Pise ainsi. Rien de plus étrange, pensions-nous. Mais personne ne se retourna.

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