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H.

Les photos d’H. n’ont pas été perdues. H est encore là. Elle ne se plaint pas. Pourtant, j’aime bien quand elle se plaint – j’ai l’impression qu’elle a besoin de moi. Moi, je suis dépendant, j’ai besoin de dépendance – je n’aime pas l’indépendance, c’est abstrait, c’est vide, c’est inutile. H. me soutient – silencieusement. Elle est le fil de fer, tisse les liens, chante en sourdine – mais gaiement. Elle chante The man I love ou The man in me. H. est née où il y a des falaises – où la mer bouge différemment de chez moi et a une autre couleur. On marche parfois sur la mer, chez H. On peut marcher, ou courir, plus vite que les chevaux, si l’on ne veut pas se faire rattraper – c’est elle qui le dit, moi je ne cours pas, je préfère les bateaux qui restent où reste l’eau. H. ne parle pas ma langue, mais je comprends ce qu’elle dit car sa langue est universelle, c’est la langue de la révolution. Et H. corrige ce que je dis, ce que j’écris, c’est elle qui l’écrit – je n’ai pas de voix sans H.

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