Il y a déjà longtemps, j’ai choisi une photo d’Alina I., une photo et un profil. Je lui ai aussi écrit – un message lancé comme une vox clamantis in deserto. Je n’ai pas eu de réponse. Ou peut-être que si, peut-être ai-je trouvé un signe qui m’était destiné. Quelque part, sur le web, parmi les milliers de pages, il y a un blog, écrit en roumain, impénétrable pour moi. C’est le journal intime d’une jeune fille – plus si jeune que ça en fait – qui raconte son histoire d’amour. Avec Google Translate – la traduction automatique est peut-être un fiasco, mais la traduction statistique donne quand même de bons résultats, n’est-ce pas ? – j’essaie de déchiffrer ses mots : elle parle d’un amour qu’elle a détruit car elle n’en avait pas compris l’importance, la vérité, la force. Elle regrette. Elle pleure le soir, car elle a laissé partir son amour, elle implore qu’on l’aide à le retrouver. Mais Eugen est trop loin désormais pour l’entendre. Il est facile de prendre des revanches en littérature.