Il y avait quelque chose d’indécent dans notre situation. Nous, groupe de branleurs pseudo-intellectuels, qui passions notre temps à disserter sur le théorème de Goëdel, ou sur les futurs contingents dans le De interpretatione essayant de nous convaincre que c’était la chose la plus importante de notre monde – et que nous avions quelque chose à dire à ce propos – et Eugen qui essayait de survivre. Il y en avait qui, pour déculpabiliser un petit peu, se définissaient comme des « ouvriers de la culture », comme s’il pouvait y avoir un lien quelconque entre un ouvrier et un type qui se lève quand il se réveille et qui passe sa journée dans une bibliothèque. Et nous avons convaincu Eugen du fait qu’il pouvait être comme nous, qu’il était un des nôtres, qu’il n’y avait pas de différence. Nous l’avons fait sincèrement, mais nous ne l’avons pas aidé de cette manière. D’ailleurs, l’idée même de pouvoir l’aider était une énorme connerie d’une énorme violence, ou du moins une grosse présomption.