Je me trompe peut-être, mais j’ai l’impression qu’il se passe quelque chose d’intéressant dans l’appartement juste en face. Cette chambre parisienne m’offre une vue sur une centaine de fenêtres de bâtiments haussmanniens, de petits cadres, comme des toiles de cinéma, derrière lesquels une histoire est en train de se produire, une histoire qu’il serait important de raconter pour qu’elle ne disparaisse pas dans le vide de l’oubli. Cette silhouette de femme par exemple, qui passe et repasse rapidement devant une lumière très jaune, nerveuse, comme si elle était en train de chercher quelque chose. Une lettre peut-être, une lettre d’un amour lointain qui remonte à une époque où les courriels n’étaient pas le moyen de communication le plus commun. Une époque où, lorsque l’on perdait quelque chose d’important, il ne suffisait pas de trouver le bon mot à taper dans le Finder, mais il fallait arpenter les quelques mètres carrés où il était encore possible de dissimuler des indices, des preuves.