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Le rythme des hexamètres

- et j’en reviens ainsi à ce mystère, ou mieux à ce cercle vicieux, duquel on ne peut pas sortir, quoique l’on fasse, car comment est-il possible de trouver de la poésie dans ce qui nous entoure si pour cela il faut être un poète ? et si je ne le suis pas ? comment puis-je ressentir cet enchantement - qui semblait pourtant être si naturel à Eugen – et qui semble être tellement naturel à d’autres aussi ? pourtant, j’ai comme l’impression que ce sentiment m’a déjà parcouru, que je l’ai effleuré de mes doigts, qu’un jour j’ai su regarder le monde avec ce regard là, le même que je suis en train de rechercher maintenant, un jour j’ai su voir les rêves de Truffaut dans les rues de Paris, ceux de Fellini à Rome, un jour j’ai respiré une atmosphère toute particulière en regardant Athènes, comme si la mer brillait de mille reflets qui venaient de loin, comme si l’on pouvait sentir dans l’air une odeur ancienne qui rappelait le rythme des hexamètres ; est-ce possible que tout cela soit perdu ? -

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