Je mélange souvent mes souvenirs avec des scènes de films. L’ai-je vécu, ou l’ai-je vu dans un film ? Et si c’était un film, lequel ? Cette promiscuité dépend peut-être du fait que mon imaginaire et mon monde sont façonnés par le cinéma, ou alors que la mémoire n’est rien d’autre qu’un récit imaginaire. Mais laissez-moi penser – je préfère – que c’est plutôt parce que ma vie est particulièrement cinématographique : ce n’est pas ma vie qui imite le cinéma, mais le cinéma qui imite ma vie. La nuit du vendredi 21 novembre 2003 vers une heure, je marchais avec Peppe dans les rues de Francfort. Cent mètres devant nous, deux très jeunes filles en robes très courtes et talons très hauts défiaient le froid. Soudain, elles s’arrêtent, fouillent dans une haie, en tirent un sac duquel elles sortent des baskets et des jeans. La transformation est tellement rapide que nous n’avons même pas le temps de les dépasser. Deux pâtés de maisons plus loin elles disparaissent derrière la porte d’un immeuble.