Je me retrouve dans les rues de Florence au XIVe siècle, plus précisément en 1348. La violence de ce voyage me laisse sans le souffle. La coupure entre un Montréal tranquille et enneigé et ce qu’il y a ici est nette : je suis dans un autre monde. Mais en quelques secondes je commence à m’orienter, à reconnaître ce qui m’entoure : finalement tout est familier, même très familier. Les maisons, les rues sales, les odeurs et même les morts, adossés aux murs des immeubles. Ce sentiment d’absence de civilisation, de disparition de toute règle sociale. C’est ma ville, c’est ici que je suis né. La peste, je la connais, elle a marqué mon imagination depuis tout petit. La première, c’était une autre peste, celle de 1630, à Milan. Et celui qui la racontait, c’était Manzoni. Mais celle-ci est encore plus réelle, me touche encore plus profondément. Boccace raconte une histoire qui me concerne directement, c’est mon histoire. J’ai trouvé la piste que je cherchais, voici l’indice dont j’avais besoin.