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Boucles

Après un an d’écriture, je suis presque revenu au point de départ. C’est le miracle des saisons. Dans quelques jours, la première neige arrivera et la boucle sera fermée. Après plus de trois cents jours, je me retrouve toujours ici, au même endroit, et ce que j’ai écrit n’a produit aucun changement. Je suis encore hanté par la même sensation de perte - une perte qui s’accompagne du sentiment de n’avoir pas bougé d’un millimètre, d’avoir toujours été ici devant cet écran, dans le noir, quelques jours après le changement d’heure, toujours loin des choses importantes, toujours entre parenthèses ou en attente. Écrire n’est qu’une manière de pérenniser ce sentiment, de le cristalliser. J’écris depuis toujours la même chose, sans qu’elle ne puisse être lue ni écoutée, sans qu’elle ne puisse avoir un quelconque impact. J’essaie de retrouver le goût particulier du temps qui passe et je sais que c’est exactement le goût que j’ai dans ma bouche, maintenant, sans pour autant parvenir à le saisir.

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