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Inutilité

J’étais très impatient, plus jeune. Aujourd’hui, attendre est devenu un plaisir exquis. Quand j’attends, je sais que je n’ai rien à faire et que je peux me reposer, sans trop me sentir coupable. Car, avec l’âge, j’ai développé ce sentiment pervers et odieux : le sens de la culpabilité quand je ne suis pas actif. Tout doit toujours avoir une fin, un objectif, servir à quelque chose. Même les lectures, même le repos, même le sommeil. Je me suis laissé façonner par ce discours que je déteste. Même quand je pense à l’oisiveté, je me la représente comme quelque chose qui peut être utile à la créativité. Être ainsi m’insupporte. Il faut que je fasse quelque chose d’inutile, et même, pour être sûr que c’est inutile, il faut que cela soit nuisible, que cela produise de mauvais effets remarquables, indéniables. La seule chose qui me vient à l’esprit est de m’allumer un cigare et de le fumer pendant que je bois ce café cramé qui n’est pas bon et qui, la dentiste me l’a dit hier, tâche les dents.

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