À l’extérieur de cette histoire, les choses vont beaucoup moins bien. Pour être sincère, c’est vraiment la merde. Eugen est perdu quelque part à Hinova, sans plus aucune espérance, sans plus aucune envie, sans amour et sans argent. Quant à moi, je m’en sors plutôt pas mal, mais plutôt pas mal ce n’est pas assez. C’est banal, mais là est la raison pour écrire, pour passer du temps sur un clavier qui est comme la porte vers un monde où je suis moi-même le maître, le chef d’orchestre – je bats le rythme avec mon pied et tout le monde danse, j’imagine une musique, du piano stride, j’ai envie de ça aujourd’hui, et les gens gesticulent en noir et blanc dans une salle pleine de verres et de fumée. À côté du piano, le contrebassiste est plié sur son instrument comme s’il n’y avait rien d’autre, comme s’il pouvait trouver dans la caisse la solution à un problème complexe et urgent. Il est là et il ne s’aperçoit pas de ma présence. Qu’il continue donc à jouer, ça ne me peut que me faire plaisir.