Je ne devrais plus avoir aucun espoir. L’histoire est finie, depuis longtemps. Que puis-je faire ici, devant cet ordinateur, à taper comme un dingue sur le clavier ? Je n’y peux plus rien. Et d’ailleurs, à l’époque où j’aurais pu faire quelque chose, j’étais trop occupé à faire l’intellectuel. Avec dans l’idée cette connerie que les intellectuels ont un rôle politique et que c’est pour cette raison qu’ils peuvent éviter de se salir les mains. Ils pensent, ils écrivent, ils enseignent, : voilà leur rôle. Et cela devrait avoir un impact. Ce n’est qu’une triste excuse - misérable - pour des flemmards cyniques qui n’ont rien à foutre de ce qui se passe au-delà de leur quartier de petits-bourgeois. C’est ça, finalement, tout mon engagement, tout mon anarchisme. Il se réduit au discours intello d’un petit bourgeois rendu imbécile par ses privilèges. Et à cela s’ajoute un beau sentiment de culpabilité catholique : autre chose que je déteste. Je ne suis même pas capable de jouir de mon cynisme.